Il semble que dans la vie, il faille toujours peser la peine et le plaisir. S'il y a assez de plaisir on reste avec quelqu'un, mais s'il n'y en a pas assez on s'en va. Et que reste-t-il de nos amours, quand l'amour n'est plus ?
Il avait ce besoin ardent de se dévouer à moi, entièrement, sans espoir de récompense. Il m'a dit un jour que l'amour était un beau sentiment, et qu'il ne pouvait pas m'en vouloir si je partais ailleurs parce que j'aimais. Oh que les sentiments des femmes sont changeants, m'a-t-il dit. Mais comment peuvent-ils changer, si l'on a jamais ressenti ?
Il reste de nos amours ce que tu m'as appris ; les traces écrites, les regards voluptueux. La jouissance indescriptible qui nous est propre. Nos habitudes qu'on ne partagera avec personne d'autre. Il reste de nos amours ce que l'on en a construit. Unique, irréversible, constant.
Il reste de nos amours les mailles inextricables de nos sentiments passés que l'on ne peut plus changer.
Il reste de nos amours ce que tu m'as appris ; les traces écrites, les regards voluptueux. La jouissance indescriptible qui nous est propre. Nos habitudes qu'on ne partagera avec personne d'autre. Il reste de nos amours ce que l'on en a construit. Unique, irréversible, constant.
Il reste de nos amours les mailles inextricables de nos sentiments passés que l'on ne peut plus changer.
Il me reste de nos amours le bonheur reçu dans mes mains, ancré dans mon âme.
